I

El Entintador come fogatas y no siente el hielo.

Está en camino, en el medio. Se detiene a mirar de nuevo el cielo: es verde oscuro y oculta secretos a gritos; el Entintador los sabe. Conoce el dibujo que traza esa mano. Apunta hacia él pero no lo alcanza.

También él dibuja, y aguarda fogatas y minúsculos hielos que caigan al suelo. Con los instrumentos a mano, el hilo se tensa y él confirma el rumbo: ahora viene de ese lado. Dibujará profundamente dibujos ya listos aunque no empezados. Corren en la sangre de alguien que usa sal para quedarse en vela, y que todavía no lo sabe (de la sal y de los dibujos en su sangre).

El Entintador come fogatas y no siente el hielo. Huele el humo y traga una pausa, una sola antes de eso.

“No puedes circunnavegarlo, ni combatirlo ni convencerlo”

Empieza de nuevo. Siempre de nuevo.

Gracias que existen los conjuradores…